Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales
dejándonos heridas y supuraciones neuronales.
Vinieron pensando que el laberinto era perfecto,
y la perfección e imperfección nacen del mismo ser humano

Viniendo pensando que hoy se detuvo el reloj a la una de la madrugada
madrugada remota
lugar remoto
de hermosas vías de trenes que transportaban personas
que nos encasquillaban pólvora en los sueños,
vanidades y otra vez, sí.
Perfección!

PUES SOMOS TULLIDOS
RAROS DE COJONES
SOÑAMOS POR LO QUE VIVIMOS
VIVIMOS POR LO SOÑADO.


Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales,
y no entraron cadáveres, ni sombras,

sino vida y emoción
que el vino rancio y las moscas no entienden.

SOMOS ESPEJOS CONVEXOS
DIBUJANDO TIRALINEAS DE LOS QUE BAILAN
Y SON SORDOS
LOS QUE NO VEN Y SON CIEGOS
LOS IMPERFECTOS Y TULLIDOS
ESO ERAMOS ANOCHE,
MAÑANA, SEREMOS DIOSES.



Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales,
y no enContraron cadáveres, ni sombras,






el día se trago la noche.
deje de escuchar la música.dejé de interesarme por el sol
 que escondía viento y frío de invierno
 que nos sonríe, a rostros desaliñados.
lloré tanto que los mocos no me dejaban ver la carretera
 que conducía a un origen incierto.
Confié en Judas y este no me abofeteó, sino que me dio un beso y me dijo:
Dios son las personas y la luz que en ellos habitan.
Pero el día se tragó la noche mientras acariciaba mi sexo dormido e inútil.
Las cosas materiales valen lo que valen,
el oro es oro la plata es plata,
la luz que nos otorga una sonrisa es mirra.

el dia se tragó la vida y empiezo a leer una novela de "Sampedro".
leí la "sonrisa etrusca y me robo el corazón", y ahora tengo la mas bonita
historia de amor que jamás he vivido,
 fue escrita por otro autor y cayo en mis manos...dejando una puerta semi abierta.

/llueve/los charcos son reales/
/y la nieve/ y el viento del norte/
/que apacigua para alivio a los árboles/
/y limpia los bajos fondos de/
/ esta barcelona oligofréncia/

"La nada cotidiana" por haber leído a Zoe Valdés


El cielo está preñado de nubes de algodón, 
la temperatura es atemperada para estar a finales de noviembre. 
Las hojas, si embargo se despojan, abrigándose, al ulular del invierno que está,
a la puerta de la esquina, y nadie percibe.
En una semana es probable que la Península quede invadida por vientos del Norte, aires polares,
y lluvia. Pero nadie da crédito a las informaciones de Yocandra.
Yocandra no está triste. 
Ni confusa.
 Ni inalterable.
- Es eso posible?!
Tantas contradicciones a la vez?
Cosas de quienes tejen madejas o ovillos sin deshacer aquellos nudos, que pertenecen,
a la vida.
Lo que haga Yocandra es cosa suya.
 Cosa de su personalidad impredecible y cada vez, más acertada:
Seguir las directrices marcadas. Dejar de llorar.
por que llorar, no es cosa de hombres.
Pero Yocandra se siente un agujero en un punto de materia oscura,dentro del Universo.
Como esa canción de “la niña imantada” de Love of Lesvian, grupo que ella dijo:
-éstos triunfarán!-con cierto atino, pues, hoy son mas conocidos que cualquier d.n.i.

Yocandra está desconcertada.
 Rota, pero impasible.
Yocandra ha perdido la voz. 
Ya no habla.
Habla su conciencia, su parte racional, la que es dirigida por una marioneta,
y se ilusiona por la posibilidad, de que el Invierno de un portazo al Otoño pero ella
disimula muy mal.

Esto le sucede a Yocandra de tanta química, tristeza, melancolía, desconfianza y poca fe en las personas.
Para Yocandra, jamás volverá a tener sentido el amor, o la compasión o la fe en sus amigos.
Por que éstos son como ella.Marionetas o veletas o trapos colgando de viejos tendales.
Solo un milagro atendería para que éste personaje, de Zoe Valdés tomara un pulso distinto.
Pero ella sueña con la nieve y el frío y recuerda algún acto de amor que pasó hace demasiados
años.
Por eso, tal vez se quedó muda, y tal vez, jamás vuelva a recuperar, su voz.

la hora que marco Angel


El reloj de mesa se detuvo a las cinco.
Hora incierta.
Madrugada remota anclada en alguna estaca en el corazón...
...pero el corazón, no sentía.
Creo, incluso, que dejó de latir..
Vino Ángel y lo puso en marcha con las caricias y mimos que huelen a limón,
o a canela.
Precisó dos cosas, me refiero a Ángel;
llorarás más,
sufrirás más,
sentirás arder el cuerpo y el alma en preguntas y desdichas,
porque no tienes gracia.
Te falta la gracia natural, preciso Ángel.
-Y como la recupero?
-Sigue respirando,sobretodo cada vez que el reloj marque las cinco.
Es lo único que te queda...


La ciudad duerme acostada bajo un manto de ideales, sueños y cuerpos trémulos,
roncando el ritmo del día anterior.
Uno se observa y ve que la luz va y viene,
que los días de sol, calor y desnudez quedan atrás,
para dar paso a pieles blancas.
Quién tuviera una bañera para limpiar todo su cuerpo y frotarlo con el mejor jabón.
El mejor peine para esconder las prominentes calvicies,
los desusos de la gente,que dormida, hoy ha hecho el amor,
o lo ha intentado,
o entre sueños, lo ha percibido en la otra puerta...
La Peligrosa,
la que no vuelve, la puerta tras la que ves luz.

La ciudad despierta esperando lluvia y frío.
Esperando termómetros y elecciones,
y gente bondosa y billetes sin marcar,

El silencio.
El silencio si hace de “cover” de los sueños, la vida pasar,
el esperpento que hace que te derritas viendo el telediario
mientras palestinos e israelís se matan;
o como la tele basura ya no asusta;
crea indiferencia;
y porque, hasta leer, resulta cansino.
bansky(puto amo)


llora, Imbécil


Se mecían las hojas de castaño,
al son de una nana desmembrada
Se rompían los sueños,
la cicuta envenena libros,
mesas,
ordenadores,
ceniceros llenos de cenizas,
y el sexo,
mas dormido que nunca,
deliberaba entre cubos de basura un esperma enfermo.

/La gente ya no llora/
/La gente cuenta sus horas y sus días y sus fechas/
/La ciudad está gris y desencantada como una balada de Bisbal/

Llora Imbécil/
Grita/
Imbécil/
Sonríe/
Imbécil/

que ya está aquí el día que te ve,
nacer.

Se torcía un viento concedido solo a los que escuchan
 el ulular del cierzo en las noches de luna clara....
La ciudad se revolvía en un amanecer roto, y encendido de nubes de sangre
 que encumbraban al Tibidabo en una premonición, lenta y agónica...
Se iba a acabar el mundo ése día??
Impredecible e inexacto como una borrasca mediterránea?
Rulfo se enfadó tanto ése día de otoño que hizo caso omiso de las normas establecidas.
De las leyes y lo que recitaba el boletín oficial del Estado: LOS POBRES SERÁN LOS MAS,
LOS RICOS, LO SERÁN MAS”...
...hizo caso omiso decía y se quitó el reloj para que éste no le controlara a él.
Total, que se encaramó a la cima más alta del Barcelonés, y allí junto al viejo parque de atracciones,
se pasó una hora maldiciéndose porque, no funcionaba nada...ni atracciones, ni bares, nada.
Era domingo.
Se pasó dos horas circunvalando la misma rueda de la Iglesia cuando de pronto se encontró con una persona extraña.
Con una persona de esas que le hacen a uno, dudar...

Un hombre enjuto, con nariz chata, 
cuerpo trepanado de cicatrices
y un pin que ponía”estuviste ingresado en 1999 en el Hospital de los Dolores"
-Y que hospital es ése?-le dije,
-No lo recuerdas?respondió,
-Mira.-riendo lacónicamente,
.Mira: abajo, hacia al sur-este...
Ves es antiguo solar?
-Allí estuviste encerrado hace doce años y tres meses.
-Yo? Le dije, azorado...
Sí, tú.
Tú,
 malnacido, 
mal nombrado,
 que me has llevado hasta cerca de los cuarenta años por el sufrimiento y la amargura,
 tú que te drogabas 
y te enchutabas cualquier hora de sexo intempestivo...
-Tienes un cigarro?-me pidió él.
-Le dije: si claro-por supuesto- con un discurso verborreico. …
-Ves ?
Lo ves ahora?
-El qué, buen hombre?
Por dentro empece a sentir el viento cada vez mas fuerte?
-Tu morirás exactamente cuando yo.
-Pero qué dices! ( me puse en guardia y me separé de él dos palmos).
El tabaco Jorge:
 el tabaco te mata igual que a mí,
 la tristeza, el desamparo.
 El cáncer que llevo en mis entrañas.
-Nunca habrás ni será feliz...

-Pero qué coño, me dije:
me fui rápido, a grandes zancadas, a pesar de que estaríamos a unos nueve grados, sudé, sudé mucho.

Torcí la mirada hacia el viejo avión de las Atracciones del Parque del Tibidabo
 y la noria
 y me enfadé por ser tosco y cerdudo, 
y porque subí esa mañana estúpida de domingo me encaramé al “Tibidabo”, 
te daré..dicen, significa la montaña...
-Joder, qué mierda! Lo que me faltaba! Para colmo, hablar con extraños.

Me baje de los Ferrocarrils Catalans, y me quise encender un cigarrillo...
-Mierda!


Se los había quedado ése hombre raro y torcido..
..pero...
SI YO NO LA HABÍA DADO EL PAQUETE!....

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La poesía se escribe despacio
Se escribe entre edredones
Suspirando
Suspirando

La Poesía se escribe a jirones
A lametones

La Poesía es fracaso..
o acaso se piensa en poesía cuando fracasas?

A berridos
A lágrimas que verter en un portal de cualquier hospital...

La Poesía es fracaso,
que no abandono
u acaso olvidarse..

                     Soñaba con Tolkien.
             Con esos libros raídos desde la infancia,
Soñaba 
                            con nieve e ingresaba cheques en blanco en hospitales,
Soñaba con ser músico
 y no afinaba una" tercera" o "unas semi corcheas"
él era un" alakran."
Pero la bruja predijo con precisión centesimal.
No bebas agua
 no comas arroz
caga a gusto....
Soñaba con ser escritor, 
                                       pero todo quedó en fracaso

II


Sigue soñando/
/ que mis sueños se escapan en una comilona/
mal atrapada/
sigue haciendo el amor///disfruta de la fruta///
que yo miraré una flor de rosa desmembrada/
y marchita/
cada cruce /
/unos ojos/cada braga una erección/
 ojos verdes/
 o negros/ como aceitunas negras/
o lila como la canción de los Cheb Balowsky,
escucha “lila”/
está en youtube/
y llora como yo llore durante mas de veinte años/
por mi primer retazo de amago de infarto/
se llamaba Elisenda.
Elisenda ya es polvo de estrellas y mortaja/
Ahora toca retocarme el maquillaje/
/porque se me corren las ideas y las mejillas de tanto llorar/

I


/Se desvistió de la noche/
/desnuda / cuerpos trémulos/
/huecos/rotos/violados/
/ clavículas y húmeros/
/vientre reventado/
/memoria vacía/

/La noche/
/erraba se condenaba/
/bordeando la simiente/
/en una espesura de un bosque de encinas/
/clavadas/
/Estacas de hueso de marfil/
/alguien clama:

/ RESPETO/
igualdad o tal vez/
/ecuanimidad/
/suspiran al dormirse/
/ las encinas/
/llenas de resina formando estalactitas/
/ invertidas/
/amor/
/Amor/
/Amor/
/Esperanza /
/amor/
/Amor/
/Amor/

/La ciudad mientras/
/semi destruida/
/rota y fracasada de boletos de la once/
se preguntaba el porque de las cosas/








/…....Algunos locos, locos que se miraban con las pupilas dilatadas/
/los ojos rojos de llorar deambulando........../
/…........culebras malnacidas y retorcidas.........../
/...no hacían sino que enroscarse.../
/...Mirarse absortas/

ojos mirando el desorden de lo surrealista,
de Matisse
formulando cábalas freudianas,
se tambaleaban igual
que muescas de hojaldre, derretidos,
en un octubre fétido, de calor...
corporal en cárceles forjadas de hormona y semen...
El castigo es evidente...
La perra mira,
la perra,desmira,
no atiende..
sueña..

se preña de mucosidad y excreciones duras como bolitas cannabicas.


Y la muerte...
El muro siempre allí...
Pero ella advierte que ésta noche el mundo dejo de girar dos segundos..
y tres vigésimas de segundo...

Ella sin embargo..
La loca,
la Enajenada,
dormía,
en el pecho urdido
por panales de obreros, al servicio
y sumisión de un cuarto desgajado,
sucio,
cutre,
puto,
dormido...
dormido...
…. La Barcelona dormida,
mientras se edificaba la torre de Babel
mas alta del mundo entero.

Por fín la música sonó con la fuerza de un beat.
Una frecuencia vaga. Una Onda Vaga....
Entendí que la fuerza no reside en una espada láser o en el humor descarnado
de Little Miss Sunshine.
Esta noche sorbí la noche a cachos, leí cuantos versos cabían en mi cabeza.
Y me dieron las cuatro y luego y anteriormente, las dos y la una...
Y sinceramente, seguí sin entender que ocurría.
Bueno yo sí, claro, yo sabía lo que me ocurría, pero eso me lo contó Casandra y su mito,
entre sueños.
Nueva etapa, nueva ropa, nuevo peso corporal.
Nueva semana, nueva forma de ver las cosas,
la borrasca que deambula por Valencia, tiende a enroscar nubes y lloverá, sí.
Y ahí estaré para mojar mi pelo, solo.
Esta es mi nueva decisión...


CUENTO NUMERO NUEVE


Invitado:

Alice Gould:

Alice Gould había resuelto el misterio del libro de Murakami
 en dos o tres horas
 a lo sumo, 
mientras sorbía un te hornimans calentado a fuego lento...

El descifrador de sueños le advertía que el peligro era evidente.
 Levanto con amargura la vista en su cuarto iluminado por una lámpara de sal mientras contaba cien euros posados en su escritorio,de madera noble.
Mientras dos “nigiris y un bol de soba” se enfriaban en la encimera.
Se pasó dándole al coco,
 .... vino el Coco y lo traspasó al otro lado del espejo,
 donde un esquizofrenico paranoide no paraba de mirarlo...
Otro elemento llamado Moisés,
 de cincuenta años a lo sumo,
 cansado, no paraba de jugar a la consola,

El trato estaba aún por pactar.
 siete horas, sesenta y un segundo.
Sería verdad que el elemento B tenía un coeficiente intelectual de 174??
es eso posible???
Perfil: Diabético, triste y desolado como una bomba de neutrones...

Alice Gould espero al viernes, 
dejándose quehaceres encima de la mesa.

La televisión, enjaulada,
 recitaba cíclicamente:
 huelgas,
 hambrunas, 
muerte y mentiras...

Decidió esperar pero tenía efectos extrapiramidales igual que el puto esquizofrenico, se dijo para sus adentros..
a la vez que pensó:
-cuanto habrá sufrido este hombre!...

La maldita enfermera de nombre Joana Carbonell,iba de cocaína hasta las cejas,
y tenía garras lilas forjadas,
desde el odio interior que se amedrenta por el trabajo interior podrido.

En la mesilla, un juego de naipes...

Siempre le gustó a Alice jugar al siete y medio y pensar que la ciencia nos conduciria a un sueño colectivo,
fijado para el 21 de diciembre del presente año. Lo cual le divirtió y sintiose animada para seguir la partida:

Si fuera un farol ya hubiese contactado con algún caporal del Cuerpo Nacional de Polícia.

*pelicula fácil de ver hoy:

El pacto de los lobos







En la mesilla, un juego de naipes..
Pensar demasiado afecta las neuronas...
Pensar que el no efecto no trae desgracias no es de necios...
Hay necios conjurados encimados en un globo aerostático.. 
Leer a Henry Miller, puede hacerte mas fuerte,
que llores mas...

A dos días de la huelga general, le diría a Mariano,

-ay Mariano???año Mariano...2012

-sirve de algo votar?
-él diría..

-sí ( sí /sí rotundo).

-yo le contestaría:

tomas" melatonina" o haces acrobacias o el salto del tigre...?

a lo que él me respondería:

Hijo Mío Diós Mío, véte al médico!venga sal corriendo..
y yo le diría :
tengo el pie mal y me huelen a roquefort.


-y yo le diría, me lo costea usted?me lo jura?
sí,sí, pero lávate los joder!


 2,55 am
a todo ésto alguien pone una pizza a 800 vatios
y recoge un fósil.

-yo le diría...

pero haber Mariano, tu en que crees?
en las canas o la tintura negra?


el me cuelga el teléfono y coge todo sus bártulos informáticos y
y le dice a la "secre"...

"voy a jiñar"






Se rompen los diques que mantienen,
seguros,
mis ojos lejos
de enjambres de avispas,
***
oigo tu voz tiznada de negrura,
dolor que quiebra los andamios,
tras los que ando para no caer en el agua revuelta y oscura.
***
Tiembla mi voz si te llama...
se astillan mis dedos si quieren recomponerte
en una muñeca de harapos y polvo.
***

me relaciono sólo,
cocino sólo, duermo sólo
me amo a solas y sólo
sólo espero cómo quién
espera, cansado,


el próximo tren....
marca el tiempo,
considera que estás remendando tiempo,
consiguiendo siete horas
siete miembros

siete metros

 sueños...

marca el tiempo y verás como no puedes contar los minutos de tu vida entera

pensaba en blanc(o)
                           
                             escribía en negro

soñaba en "REM"

PERO PIERDO LA VISTA

             vaciando la papelera de reciclaje ...


la mejor maleta de la vida contiene un cepillo de dientes,preservativos, jabón y amor por la vida


FINAL A CIEGAS


Era mentira...
Volvía envuelta una mariposa en un capullo de celofán...
que anidaba en los armarios de la Barcelona esta mal follada...
Te robaron el corazón y las rosas enteras de San Jorge...
...dejaron,ellos, de ir...
de flor en flor,
de pistilo o a fecundar polen de reyes o magos....

Las Mariposas Vanidosas...
Era mentira...
Era mentira...

/Nos robaron el tiempo/
/la lluvia/
/los pies descalzos/

Era mentira....

por eso ayer lloré hasta vaciar las cisternas de los váteres...
lloré cantando Vetusta Morla o interpretando dos fusas y una tercera
con Jane Champion...

HOY RESPIRO.... y me duermo con niño apaleado.

A los lectores de este blog


Queridos lectores de esto bloc, locos, ex-diagnosticados, amigos,enemigos, gente neutral
y posicionados desde  la inercia y las fluctuaciones de la vida:

Voy a estar liado unas semanas, por no decir meses.

Intentaré ir colgando poemas, músicas y reflexiones pero mi ritmo vital corrige la velocidad de las
cosas, es decir, quiero llegar más tarde a la cima de la montaña,qué no llegar.

A veces pienso que el mundo está loco. Qué la gente anda perdida.
Me enervo otra vez con facilidad pasmosa y he de priorizar varios prismas en mi vida,
reflexionar, amigos, sobretodo “pensar antes de”...
y dispongo de pocas herramientas para hacerlo. Por el momento.
Sería algo así como un cruce de carreteras en la 66 en Estados Unidos.

Por supuesto, me hablan los libros, leo demasiado, y releo los que me han robado
el corazón:demasiado pocos.

Hay noches que las pesadillas son tan reales y veo y oigo tantas cosas que daría
para una nueva secuela de “El proyecto de la Bruja de Blair” ( por otro lado, patética película, sin duda).

Tengo 33 años. Edad de cambios y otras paparruchas de usar y tirar.
He de procurar hacer lo que me plazca pero no todo sirve en la vida, ni las normas encauzan
las personas, ni la anarquía está obsoleta.

Este es el gran “laberinto del Fauno”, blog, enlazado a éste, del cual todavía no os daré detalles,pues

está verde como la Manzana que comió Adán, y por supuesto no os hablaré aún de sus costillas.




Os expreso la firme voluntad de volver pronto, como se andan las calles urdidad desde la paciéncia
y el tesón por obtener resultados.



Desparramad alegría y se os devolverá risa, odiad y os volverá multiplicado por diez.
Orden de vida, más que una pregária.






Os dejo aquí, domingo cuatro de noviembre.




Jordi Capdevila Zafra



"Él está solo
sin un ángel y sin un sueño.
Impasible. Inmóvil.
Sus ojos en la lejanía
miden su hambre."


F.G LORCA

Siempre habrán dedos que acariciar/
miradas perdidas o encendidas/
o un camino que andar/
/no son mis pulgares lo que hablan,
lo hacen las luciérnagas de la noche/
tus cabello/
negro/dorado/rojo/
piel rota de tiritas/
o un ocaso que simplemente/
te hace temblar/

cuestión breve


Qué sabrás tú de lo que duele el estomago?
Qué me vas a contar de tu vida, qué no sepa?

Sabes a que sabe un dolor de pastillas, en las entrañas?

Dímelo, y cuestiónamelo....
Y explicame, éso de la vida,
qué tanto tardo en entenderlo!

XIX


No se medía la fuerza devastadora de las noches
y sus horas,
convirtiendo el drama en algo monumental,
y todos chupaban de los locos,
insanos y taxistas,
taxidermistas,
sin saber,
que pronto, desaparecería la luna y las estrellas,
la luz
y volvería,
la lluvia y el Invierno,
 que éste veranillo había durado demasiado,
el color morado de la parra, sin embargo, no engañaba.

Asistir ebrio al mapa con relieve de tu pecho.
Tu torso.
Tu espalda
Desenredar tu pelo. Rozar...
Milímetros.
Acariciar tu piel y darme cuenta qué es más fría de lo que había imaginado.
Capturar tu sonrisa. Y llevármela adentro, bien adentro.
Tu universo se vuelve enorme, o minúsculo.
Tibio o helado...
Depende si es contigo con quién callejeo esta ciudad armada de cemento y
vestida ya con iris de invierno.

La gravedad del gesto se hace minúsculo o mayúsculo si atinas a ver el detalle
en aquel edificio modernista que queda a la derecha,o por el contrario,
pasamos de largo.
Y no quiero reconocer que quiero más té y más bares,
más cines de otoño,más encuentros, más fogonazos,
y volver luego a casa,
la que pesa tanto...
para ir a dormir a esta cama ancha...
a dormir..

y a poner flores..en tu pelo.

VIII





La pena fue devastadora como el viento de Poniente,"viento endiablado" dicen, 
como su origen incierto...
 porque arrastra lamentos de altas montañas...
allá por el río Ebro...

/Intente llorar/
/Gritar/
/Patalear/
/Jalear/
/Arrancarme los ojos a tiras/

/Pero había un ojo/
                                                 ...El tercer Ojo mirándome desde la dualidad infinita de la velocidad
                                          de ése viento que iluminaba los cuerpos y a tras luz, las Ramblas....
EXTASIS VENDIDO
 calambres musculares y al fin...
ese devenir que todos esperamos....

“Ellos” querían que confiara:

...y les miré y bastó dos segundos para leer la mentira en la comisura de sus labios...

luego acto seguida hice “click,” pre-gabalina y cierro a negro.

Sueño otra vez.
Cada vez con mas lucidez.