A todos los que miran desde arriba...
Noche
Llego
el atardecer con rostros húmedos de gorras y jerséis gruesos.
La noche atavió Barcelona de gente
pregonando justicia, democracia,
algo a lo que agarrarse,
pero llovió tanto de noche, me refiero
a la oscuridad,
que nada ni nadie prefirió moverse.
Las gotas de agua arreciaban sobre
claraboyas y tejados,
convirtiéndose en aullidos de lobo,
en hileras organizadas de agua,
qué, no movían molinos,
pero sí limpiaban o iban a limpiar mi
barrio hilvanado de la montaña,
de caos y vergüenzas,
daban aliento a los sin vergüenzas vestidos con corbata
negra, teléfonos caros y libretas
de ahorro cada vez más vacías.
Menos tiempo que perder.
Menos tiempo que perder en un
desayuno:café, cereales y pan de abejas,
Las gotas eran miserables, otras veces
lloronas y enormes como dos pezones
erotizados.
Y cada vez menos tiempo para pararse a
pensar o dormir, o soñar
para decir que los locos no deberíamos
soñar.
La lluvia se volvió enajenada y
obtusa,
con cada vez menos tiempo para mostrar
al mundo,
cuán furiosa podía ser una tormenta
de otoño.
De cuerpo presente
Nos mintieron como miente el mar al
decir que los barcos
no zozobran con las tempestades, ni con
las galernas....
Nos mintieron acatando leyes,
produciendo un sistema
que se iba a desplomar como castillos
de naipes.
Te mintieron.
Te mintieron.
Pero tú estabas ofuscado y atareado
sorbiendo un té de menta con hielo.
Aunque en ese momento,yo hubiese
preferido una manzanilla para
caminar los ánimos y romper más
esquemas.
La vid está podrida mientras mis pies
blancos los hundía con fruición.
Te mintieron
.
Nos mintieron con alquimia en forma de
éxtásis
y grandes batallas,
Éso es ya un bucle inamovible,
como según que tormentas que
permanecen quietas y estáticas
hasta que descargan su furia contra los
mortales
No me sale poesía porque no tengo
papel de váter,
no me sale poesía porque mas, porque
tengo los huevos mas irritados
que la política catalana.
No me sale sonreírte porque vosotras,
sí vosotras sois mas listas
que nosotros, hombres solos llenos de
pornografía en internet que,
provoca vómito.
No me sale del culo invitaros a mis
divagaciones mundanas sobre astros y
la investigación de la “Frankystorm
“ que está a punto de dejar
bajo el agua Nueva York.
No me da la gana de dormir o beber o
fumar o ensartar un palo en tu ojo
siciliano azul.
-Qué pa listos yo! Ay que siciliano
estoy!
No me da la ganas de celebrar
Halloween, ni de conectarme contigo por mail.
No me da la gana dejar el tabaco.
No me da la gana de morir, yo quiero
vivir más tarde que nunca.
Yo leo a Kant o escucho “Presidente”
o “Portishead”...
Sí sí vivo con ansiedad y me devaneo
al caminar,
prosigo,
yo seré o me creeré un super
hombre pero sois parte del
“sistema fuckinghead”
que se lucra de nosotros, locos y
torcidos...
Por eso de momento no mas poemas
las dos en el reloj
Y se vestían y se desvestían
atajando la vigilia
porque las noches eran inseguras...
Se mentían y se decían:
enfermos, putos enfermos!
ERES UN PUTO ENFERMO.
ERES UN PUTO ENFERMO.
Y ella le replicó:
-padeces amaxofobia!
-y tu bebes demasiado tequila
el coche ronronea la ondulada
cuesta.Aparcan el cyborg coche
Llegan a un caserío sitiado entre
montañas al norte.
Único e irreemplazable de madreselva,
cipreses y vista única.
Montaña al Este.
Fábula fantástica.
Él le dice:
-”te amo, desviste -te, te voy a
follar. “
Y ella se enrosca como solo lo hacen
según que mujeres.
Se aman y se soportan.
Casarse o emparejarse requiere
esfuerzo,alianza y calor.
-Me quieres o no?
Después de un polvo mal hecho.
Eres irremediablemente primitivo.
Coge tus maletas y date el piro!
La luna rallaba el cielo,
arañando en una opereta sinfónica,
casi sin precedentes,
El,
de cuerpo de ballena,
ojos de miel,
alimentado del pro-polis más puro..
que hasta ahora no había probado,
se maldecía ..
una
dos
tres
veces!
Cien!
e injuriaba a todos o cantaba armónicos
por la calles desiertas
o las que eran transitadas por metro
y autobús.
ésa noche de espanto,
el otoño dejó paso al invierno con un
portazo,
y las bufandas
regodeándose del fallo humano se
reían de los abuelos,
Ya no le importaba la carcasa humana,
ni los huesos,
ni el alma,
probablemente él;
se había unido ya al unicornio,
que transita los parques,
que crepita en las lámparas de
iglesias antiguas dónde queman incienso.
Y qué, él había visto entre
zarzales.
La luna rallaba el cielo,
arañando en una opereta sinfónica,
casi sin precedentes,
El,
de cuerpo de ballena,
ojos de miel,
alimentado del pro-polis más puro..
que hasta ahora no había probado,
se maldecía ..
una
dos
tres
veces!
Cien!
e injuriaba a todos o cantaba armónicos
por la calles desiertas
o las que eran transitadas por metro
y autobús.
ésa noche de espanto,
el otoño dejó paso al invierno con un
portazo,
y las bufandas
regodeándose del fallo humano se
reían de los abuelos,
Ya no le importaba la carcasa humana,
ni los huesos,
ni el alma,
probablemente él;
se había unido ya al unicornio,
que transita los parques,
que crepita en las lámparas de
iglesias antiguas dónde queman incienso.
Y qué, él había visto entre
zarzales.
Hoy no es Mañana
La luna rallaba el cielo,
arañando en una opereta sinfónica,
casi sin precedentes,
El,
de cuerpo de ballena,
ojos de miel,
alimentado del pro-polis más puro..
que hasta ahora no había probado,
se maldecía ..
una
dos
tres
veces!
Cien!
e injuriaba a todos o cantaba armónicos
por la calles desiertas
o las que eran transitadas por metro
y autobús.
ésa noche de espanto,
el otoño dejó paso al invierno con un
portazo,
y las bufandas
regodeándose del fallo humano se
reían de los abuelos,
Ya no le importaba la carcasa humana,
ni los huesos,
ni el alma,
probablemente él;
se había unido ya al unicornio,
que transita los parques,
que crepita en las lámparas de
iglesias antiguas dónde queman incienso.
Y qué, él había visto entre
zarzales.
Antesala Quirúrgica
Duelen las espigas de trigo en mi
gaznate.
Duele un aullido aterrador.
Era la noche
comiéndose en jauría una víscera de
sesos y cordero.
Las horas se desprendían con tal
prontitud
que decidió que él lloraría sólo.
A expensas
de
la
escalera
que
desciende
por el galeón
Así levantó el vuelo el cielo,
cabalgando nubes de algodón naranjas.
Un mercurio líquido que inflaría sus
venas
hasta romperlas,
urdir no ojos azules, por que ésos
eran DEL MAL.
Voló hasta la montaña alta, para ver,
el mar a sus pies,
la felicidad eléctrica de dos minutos
que espantaban curanderos y paganos y
músicos
y alcaloides que sólo él...
Y sólo él conocía.
ESTRIBACIONES
Escribí con el convencimiento de que
contestaras mis cartas.
Busqué tu nombre y dirección y me
presenté,empapado,
en tus ojos.
Los que vencieron a los hombres y a la
filosofía y a los medicamentos.
Pero esa persona se desvaneció el día
que quiso volver a nacer,
de entre ruinas y cemento.
De entre polvo y andamios de gente que
buscaba malnacidos entre los containers.
El agua, al agua.
El viento, corre con el viento.
Del fuego nacerá una nueva estirpe
de hombres traspasables al umbral de lo
conocido y las adversidades.
Pero yo buscaba a un espectro. A huesos
y clavículas.
A sangren virgen de una matriz
abandonada...
o un sexo tan fuerte que ya, ni
recuerdo...
Y si el viento,al viento,
a la tierra, hombres.
Por eso ni escribo, ni percibo, y
necesito mis riendas,
estribas y cadenas.
Así muta y cuenta la historia.
Se escribe de noche...
Noche larga...
de silencios que vomitan,
de ácido bílico...
Noches escritas en la piel...
... en la sangre...
Sangre roja de sandía...
o de colorante estabilizante y algún
edulcorante.
Roja de mentiras de predicadores...
con luciérnagas bailando en el
estómago....
Ayer se produjo un milagro de esos que
sólo entiende Dios...
“Una llamada de Asturias”
Y tu voz titubeante y llena de
misterio...
Tú,
Mareva Mayo,
reina indeseable,
condenada de la belladona o al vino
tinto.
Se escribe de noche
y se pare de día en lunas llenas.
Para medir el silencio
o o un termómetro roto de mercurio
y ver como se detienen los trenes
creando cajas mortuorias
y recibe la reina abeja sus obreras,
en una tierra de batalla
molida de perros,
lobos,
doncellas o lo que sea.
"Llega un momento en que aspiramos a escribir algo peor." O.G
VI
1.
Noche.
Noche cerrada.
El cielo...
….una campo negro sembrado de minas
fluorescentes...
-”Silencio coño!”
2.
La mano, suave como pocas partes del
cuerpo,
acarició la otra mano,
ésta apoyándose en su otro eje, la
rehusó.
3.
Silencio sepulcral de un estercolero de
médicos que venden paraísos
creando máquinas del tiempo y yonkis
de fármacos psico-activos.
4
El cielo florece... mustio como
“kalanchoes” al sol de otoño cálido.
inundando al amanecer de un cielo tan
limpio que nada hace preveer
la tormenta que lleva la mujer en su
pecho al doblar la esquina,
Cuatro paparruchas
hablando de psicología barata (
siento pena y me causan gracia. Estupor.)
y yo fijándome en las descomunales
tetas
de una fémina sentada a mi lado
que, no atiende a la cansina voz del
conferenciante, que por no quedarse dormido,
da rodeos y rodeos causando mas
silencio.
5.
me despierto..
café, tostadas quéfir...
6
Las 6 pm
Silencio de muertos.
Silencio de noche.
De previsiones meteorológicas y
modelos numéricos
cansado de mirar una y otra vez las
previsiones del tiempo cada 40 minutos.
sabiendo qué,
cuando llueva no podré ni disfrutar
siquiera del frío y el verdadero otoño.
V
La tarde caía como una baba lenta y
perezosa.
Mi parque.
El nuestro.
Una pátina de cristal indicaba que
mejor no resbalar.
La baba lenta y perezosa...
Me advirtió una chica preciosa de pelo
de cobre sobre que unía
al hombre y sus adversidades.
Un cielo de espanto crepitaba las alas
diciéndome:
-huye.
-huye..
Cobarde, bastardo, maricón.
Pero el humo gris no nos dejó ni
gritar, ni huir.
Volví a la cuna de siempre.
A la trona de madera vieja y raída.
En esa noche de espanto blanco y cielo
estrellado,
ésto ultimo lo advertí en ultima
instancia,
algo dentro me dijo:
duérmete para siempre y nadie, nadie,
oirá tu respiración pausada y lenta.
No tiene precio escribir.
Ni sentir la soledad mal calibrada de
esta noche de trance.
No hay dolor más grande y eterno que
infringir el mismo daño
que te imbricó estigmas en la piel y
en tus ojos verdes.
No tiene precio.
No tiene precio resistir por que la
bastida está tomada
por los que no medimos actos que no
acarren consecuencias.
Me aburren los médicos,los grupos de
ayuda, la tele, el libro mal parido
que estoy leyendo.
Pero no tiene precio seguir urdiendo un
plan macabro que otros
comenzaron.
Si la noche renace, lo hace hoy y lo
hará por de pronto 12 horas más.
Evidentemente se puede considerar
auténticas galímatias estas frases.
No tiene precio un onanismo mal
consumado y deprisa.
Si ellos no tiene tiempo y rompen
facturas y notas
esto es solo un principio sin fin
perfectamente estructurado.
Las noches sin estrellas, los
presentadores de televisión tartamudeando,
o los frikis que rastrean identidades informáticas.
La velocidad de las máquinas las
deshacen los hombres con hambre,cierto.
No hay libros ni tesis que demuestren
absolutamente nada.
Pero....
que gusto escribir en una noche sin
estrellas.
II
Dormitan las farolas encauzando la
criminal horda de criminales
vestidos de negro....
...El cielo anuncia más frío,lluvia y
niños hiperactivos jugando a las consolas
que los “hombres” controlan...
..Oscurece irremisiblemente...
Hace fresco
que se convertirá en frío...
FRÍO...
FRÍO...
FRÍO...
En pocos días,este frío teñirá de
azúcar las montañas....
Cronometra cuanto dura cinco minutos de
buena música...
yo también lo haré, te lo prometo.
piensa que vale un sms y no lo dudes
más,
Dame un toque.
...deja
un mensaje de voz...
y después calcula tu escapatoria. ..
No estabas.
Te estuve esperando por si pasabas por
el portal.
No estabas.
Preguntarse cosas es arder.
Pero no estabas.
Padecemos un exceso de
sobreinformación.
Me llegaron mil,
dos mil,
tres mil mensajes de texto...
pero igual pensaba en “Danieles” en
“Iris” o en “Francesc”...
pero aun así tu no estabas.
Y me revolví como un perro al que le
han golpeado con una vara fina y certera.
No estabas...
De hecho, no había nadie.
Llovía y la tormenta era eléctrica.
Nubes caóticas derramaban más que
agua, culebras y mucha luz.
Y por la tele de tubo nos hablaban de
elecciones en Euskadi y Galicia.
Y yo pensaba:
raro,raro.
Aún proseguí en la lectura distraída
e imperfecta como sólo Dios hace a los hombres.
No hay valium, no opiáceo ni cerveza
ni ajo capaz de dormir las almas.
Prosigo:
Perdonadme por hacer mil faltas de
ortografía.
El lo que tiene no practicar la
gramática.
No estabas.
Yo no estaba. Él no estaba.
Y me hablaban de polen de abeja y sus
virtudes y vicisitudes.
Y qué!
-me vas a joder?
-yo te voy a joder.
Cosas de la informática, creencias y
fe.
Ayer llovía y me sentí desangelado.
Pero precisamente.
Me sentí así por mi falta de
sincronismo con el mundo y la política
y el orden y desorden de las cosas.
Nuevo día.
Lunes.
Vuelve a llover.
-Y qué!
Se me ocurrió ésto.
La palabra adecuada es no analizar ni
procesar datos
que midan nada ni que aniden nada.
El silencio debe ser absoluto.
La métrica de la vida asimétrica debe
buscar por que precipita
sobre cabellos mojados y tan siquiera
se mueve un ápice el boli de la mesa.
El motivo es el cansancio.
La ausencia de sexo con amor,ése del
que habla Sabina.
“el sexo con amor de los casados
“....
Pero la brutalidad del puño es tan
enorme
que resquebraja cualquier intento de
conexión conmigo.
Es decir, al leer ésto no pretendo mas
que jugar con vocablos
fundir átonas y crear...frases
sentidas sin ningún orden ni caos.
Ahí radica el orden.
En el desorden.
Y en la vuelta a crear un apotema qué
gire hacia el vórtice.
Nada mas por hoy, día perruno y fétido
en todos los aspectos.
.jpg)
El silencio del domingo usurpaba el
juego de la ruleta rusa.
Caminábamos distraídos, mirando un
cielo que parecería que iba
a derrotarse y enrocarse......
y hacer ronronear cualquier zenit del
ocaso......
Miramos tiendas
reímos mientras el trovador cantaba
lírica...
y el fútbol encendía las luces ...
Cenamos mejillones
algo de pica pica
ingesta de delirios
(azul.acinatorios.)
Sí.Sí.
No, NO.
Les ofrecieron la gloria y ello(s)
decidieron ver “Kalifornia”. (mayores de 18 años)
Película delirante indigesta( otra
vez, sí).Es necesario,
mientras reíanse animosamente....
A las doce, él pasó el umbral. La
plaza íntima de los cordeles y ataduras...
Se desvistió lentamente, puso los
calzones a lavar y se dijo:
eres un poco mas viejo...!
Pero nadie lo nota!
El silencio del domingo usurpaba el
juego de la ruleta rusa.
Comidas sushi, tempura, en el
horizonte!
Y divagaciones tan extremas como las
lluvias de Lurdes …!
El otoño hoy es mas que evidente!
El cielo se despertaba hoy de
nimbostratos y humedad rica cien por cien.
Los sueños son portadores de las
personas que los acarician y los sellan y forjan
en un anillo barato.
El silencio del domingo usurpaba el
juego de la ruleta rusa.
Yo pensaba el ella, que era en realidad
otra y con otra matriz.
Pero a esa mariposa le faltaba anidar y
despertar la vaguedad
y fragilidad de una alas nuevas
purpureas.
Ya digo a médicos del alma que no
servís.
Ni a los informadores terroristas de
Prisa,
tampoco.
Otros nacieron antes para versar y rimar graffitis, dibujos, música.
De ahí la grandeza de este Domingo....
la rivalidad es trivializada cuando me
sacudes los huesos.
Hoy es DOMINGO 21 de octubre.
Y nadie excepto tu, leerá este poema.
La noche entró corriendo llevándose
cortinas y prisas...
Se tragó una día de espanto, de calor
y ruidos necesarios
he sucumbido a la razón del hombre
y su desencanto clandestino...
La prisa.El atasco.El facebook.
La prisa.El atasco.El shock.El
facebook..
La prisa.El atasco.El facebook.
La prisa.El atasco.El shock.El
facebook..
Y dieron las 11 de la noche y vuelvo a
la cama de siempre,
con bolsillos llenos,
alba y alma robada y aturdida...
Me queda el cielo y la esperanza,
del que sueña y despreña
lo que no tiene remedio
ni alcohol ni medicina..
La prisa.El atasco.El facebook.
La prisa.El atasco.El shock.El
facebook..
y todo eso que no recuerdo.
A ellas
Su cuerpo era poesía...
Poesía libre escrita en carne quemada
…
y un tatuaje que sólo ella...
..sabía lo que quería decir...
y se lo guardaba en la llave mas
hermosa jamás creada...
Ella veía muerte...
Había transitado lo que algunos llaman
el umbral de los pobres...
los locos...y ninguneados desde la
muerte la vigilada.
…....taconeando corcheas y notas
blancas de piano........
Decidió descansar y respirar. Asistió
atónita a la muerte y vida de una tormenta
y salió ilesa...dios mío!
Acto seguido, se pidió tónica y un
sharwma.
Su cuerpo era poesía
y engaño
y lucha
y olvido.
Todo enmarañado con gasas blancas
en un caserón demasiado alejado de la
Barcelona que algunos nos enseñaros de
pequeños,
la bonita y cuidada por sus
conciudadanos …
...que reía al paso de un vecino,la
que achicaba agua por las ventanas
poniendo paraguas y lo que hiciese
falta para no olvidar al del piso de abajo.
La Barcelona que peinaba vestidos al
aire desde los tejados donde se lamían gatos
taciturnos.
Pero eso era un saco bastardo.
Un petate demasiado grande para
huir...
Ella era en efecto una puerta
peligrosa. No hay duda
Y por el olfato nos guiamos los
humanos...
Por el miedo y la enmienda de lo
incorregible..
Por el humo y la nicotina, el cáncer o
el sida.
Para eso estaban los mayores, para
cuidar a los pequeños,
rozando el peligro y el vértigo...
Su cuerpo era poesía narrada desde el
estómago...
Gritado. ..
Vociferado. ..
Cercenado....
Amputado....
/La tristeza se midió por gramos de aspirina/
/alguien me contó cuentos que no recuerdo/
/y me dijeron”sueña despierto”/
y empece a llorar como solo saben llorar los niños/
boca arriba/
/boca abajo/
/chillando/
si considero un acto heroico el suicidio
pero no aún necesario si es que se muere cada día...
cada anochecer...
..cada noche de luna/cada nana, cada puta que duerme en las camas/
/es otoño y los relojes se detienen/
los amigos se van..
y los amores se dispersan como setas de “trompetes de la mort”..
roto no es la palabra
ni retazo ni hueco..
si me das, bailo...
si te doy me estiras de la manga/
y llueve ahora y escucho algo de Portishead.
Música barata para dormir y anochecer vidas
odio profundamente la gente pedante que diarrea con palabras perfectas
para ensuciar el suelo con papeles de periódico...
tal ve seré pedante?
o pederreteante?
o sea que lanzo proyectiles envenenados de "curaré"?
me lo mismo esto que aquello..
esto pezón erizado que elchulo que se rasca la testosterona desde la farmacia del barrio..
cuando quiero y/o pretendo adquirir un valium para dormir?
me enorgullece seguir en pie y no comer palomitas mientras miro "Ghatacca"
y es que hay mucho flipado de la heroína, cuentos de Dios y obsesos
que no entienden que la fábula que escribió,
lo hicieron decenas de personas antes que él
*pintura de Klush
para ensuciar el suelo con papeles de periódico...
tal ve seré pedante?
o pederreteante?
o sea que lanzo proyectiles envenenados de "curaré"?
me lo mismo esto que aquello..
cuando quiero y/o pretendo adquirir un valium para dormir?
me enorgullece seguir en pie y no comer palomitas mientras miro "Ghatacca"
y es que hay mucho flipado de la heroína, cuentos de Dios y obsesos
que no entienden que la fábula que escribió,
lo hicieron decenas de personas antes que él
*pintura de Klush
y él dudo...
y aplaudió y bailo
si la música baila sola
luego durmió y se levantó..
miro el cielo bañado de plata
y acució simplemente para oír
... oyó el ladrido de un perro dolorido y ninguneado
como indigentes, rumanos y salchichones robados en los súpers..
después se dijo:
te espero, pero no a ti sino a otra.
y aplaudió y bailo
si la música baila sola
luego durmió y se levantó..
miro el cielo bañado de plata
y acució simplemente para oír
... oyó el ladrido de un perro dolorido y ninguneado
como indigentes, rumanos y salchichones robados en los súpers..
después se dijo:
te espero, pero no a ti sino a otra.
Las tres en punto de la madrugada.
Messi marcaba un gol.
Yo me senté, me recliné frente al
sillón.
Atrapado por la inercia, por un devaneo
que me libraba de los
que leen sueños...
Y las siete estaba en pie,como la
canción de Superskunk,
tan aborrecida de tanta tristeza no llorada.
Las diez..hora incierta,
matiz descolocado, pero esta vez con
paso firme,
al fin y al cabo una película, me
resolvió bastantes dudas.
"requiem for a dream"
Y fue así.
No sucedió de otra manera...
Un signo inequívoco de desorden y no
paz...
Los vi en mi cara riendo y sintiéndose
una bomba de relojería..
en nuestras manos frágiles.
..en nuestros cráneos
quebrados...Robados...Silenciados..
Tomé el tren y por dentro lloraba..
y pensaba en una inyección de cocaína
en la vena..la que quemó venas.
en el émbolo succionando sangre y
empujando al demonio adentro.
Y pensé en música,otra, pero no fue
posible...
me recosté sobre el respaldo del
asiento del tren....
y así sí funcionó, escondido bajo
unas lentes de sol, se escapó una lágrima...
y otra..era como un réquiem duro. Con
el tempo de los raíles, que se comía la mañana...
me acordé de,”Réquiem por un
sueño”..y esa música, la película..y lo demás
entonó mi ficción,triste,que era de ese día y no otro .
Escribir para declinar el exceso
alcohólico...
y proponer una sinapsis brutal,entre
los dedos de yemas finas
aún por acariciar.
Pausa hoy en la lluvia que antecede aún
más frío.
Pausa.
Pausa...
un tempo lo suficiente para rellenar
pulmones y piel.
Cines petados de zombie-wikis
latoneando pases para ver algo
de Bayona “ Lo imposible”...
y luego duermes.
Muerto de miedo. Por los zombies..
no me gusta gente con mal porte,
chupadores de sangre...
Hoy no había café.
No lo había...
y el teléfono mudo, se tragaba la
vorágine.
De una repetición continua...
Una psicosis no commutativa, algo
de neurosis
y si me apuras, demasiada pre-gabalina
flotando
por mi sangre.
Ahora ves lo que vi.
El horror narrado en primera persona,
las cuerdas de piano que cerraron
nuestras bocas para siempre...
Eso es ya irrevocable.
Yo soy.
Yo no estoy...
No siquiera los sueños me pertenecen …
..por que hay trepanadores de
cráneos,
obesos del cybersexo,
malditos encunados y lluvia dorada que
derraman aquellos que la Iglesia
llamó discípulos pero no comieron
cordero..
Y tal vez me encuentren para sellar
aquello que, jamás tuvo que ser
desterrado,
los proscritos, las putas y los
servicios,
los graffittis o simplemente
estos ojos de miel, surcando el
firmamento.
Llovió.
Llovió.
Justo encima mío. Y daba igual que yo
dijese:
se acerca una tormenta potente.
Mi perra, se dejó la pelota en medio
de la acera.
Y me dije:
vaya...
retrocedo? A buscar la pelotita?
Y no.
No retrocedí y volví a casa.
Y cociné:arroz y tomate con huevos..
Silencio.
SILENCIO MAYÚSCULO.
Y nada más...
lloverá..
y volverá el frío que hace ulular las
montañas..
y eso.
Ya está.
un dos y dos
Oir a Cecilia Bartoli
es hacer elevar un sonido.../
/a una
frecuencia hasta el momento, olvidada../
..algo
así como escuchar a Fellini como
trazaba la “Dolce Vita”..
si hay
algo que contar esto es/,
entre
las paredes/,
la de
los teatros/
anfiteatros.../
/o el
cielo de roca gris que precede la Barcelona de hoy...
/..atónita,
impertérrita o acaso sesgada de su esencia/.
/Oir a
Bartoli es otra forma
de entender la música/
/y en
una traviatta, acaso,una forma divina de mujer/
18 octubre 7 pm
declaración de intenciones encima de
mi mesilla:
ayer recuperé, mientras caminaba con
el semblante más que gris, ausente,
mi disco de “Presidente”,y otra vez
me maldije por vivir, en este barrio de mierda,
alto, encajado entre lomas y cemento...
...entre tiendas de lujo e iglesias
demasiado altas para alcanzar el cielo que se forma
en triangulos de naturaleza muerta...
El teléfono no sonaba, tu ya no
llamabas, nadie llamaba y yo veía a "mamá zombie"
vegetar por la alfombrilla de delante
de mi habitación...
la casa respiraba silicio, polvo, y
desorden...
Yo uso la radio para hablar mientras
que por dentro me derrito.
Mientras que por dentro se dislocan
huesos y materia cerebral.
El corazón tal vez, lata pero no
rítmica-mente.
Ya digo:muchos amigos de papel que
echar por las ventanas y vuelen, con el aire del amanecer.
Cada vez me da mas pereza leer, y
asearme por qué sí,estoy deprimido y no sé
si incluso,
estoy imunodeprimido
a pesar, de tanto polen de abeja...
Ya no aguanto la lluvia que de pequeño
me encantaba oír bajo los paraguas,
no entiendo nada de política, ni de
anarquismo o catalanismo.
Reviento de nervios, lloró a oscuras y
sin embargo sigo siendo yo,
torcido y “queer” a mas no poder...
Pero no buscaré cobijo entre tus
brazos y en el de otro, por qué entiendo sin embargo,
que cada uno ha de buscar sus
habichuelas.
Me importa un pito o dos que ésto lo
leas o no,
por qué no depende de ti o de mí.
Total, más lío, imposible...
pero es viernes hispano y de
celebración, o no?
y yo sentía rotura de ligamentos y reverberaba sangre
mientras entonaba la A.
la E me la robó una puta que era monja y una monja con hábitos genuinos
pero dañinos.
La I la utilizo para desmembrar a inútiles y botarates de varias pintas
que operan euros y los conviertes en leche podrida de amiento.
La O la olvidé en tu coche...
pero tu conducías con semblante taciturno y deshojado de otoño...
La u pone fin a una noche otra vez sin estrellas
vomitando en el metro y todos,casi todos, riendo
mientras entonaba voces en Nikosia...
el resto es olvido, mierda y muchas lágrimas.
mientras entonaba la A.
la E me la robó una puta que era monja y una monja con hábitos genuinos
pero dañinos.
La I la utilizo para desmembrar a inútiles y botarates de varias pintas
que operan euros y los conviertes en leche podrida de amiento.
La O la olvidé en tu coche...
pero tu conducías con semblante taciturno y deshojado de otoño...
La u pone fin a una noche otra vez sin estrellas
vomitando en el metro y todos,casi todos, riendo
mientras entonaba voces en Nikosia...
el resto es olvido, mierda y muchas lágrimas.
lo que escriben, riman sueños...
inventados o reales para medir hasta el diámetro de tu cabeza...
la datura del demonio es perfecta, equilibrada y sin aspas de ventilador..
hay que convertir el sueño, cuál sea en universal.
por qué sueño no lo estoy...
porque meo no lo estoy y por eso...
y sólo eso...
ahí vamos..
inventados o reales para medir hasta el diámetro de tu cabeza...
la datura del demonio es perfecta, equilibrada y sin aspas de ventilador..
hay que convertir el sueño, cuál sea en universal.
por qué sueño no lo estoy...
porque meo no lo estoy y por eso...
y sólo eso...
ahí vamos..
La navaja de afeitar se movía sola,
mientras dormías..
(acunado)
en una trona frente a un espejo que
gemía...
esa era la verdadera sombre del
viento...
...no la otra,
ni la que se perfilaba debajo de las
gárgolas de la ciudad encantada...
...ni sueños, ni príncipes..
...nada...
...El sonido era vago...
...y esa noche, por unos momentos..sonó
un estradivarius divíno...
...para él fue
tarde...
La datura de extramonio
estaba...
escrita, en sánscrito...
encima de la mesilla...
busqué, usuré..y sólo...
volví a la lampara de bombilla
que embobaba mis sueños, precarios de
semioticos clavarjeleando
por mis rendijas...
..me venció el sueño pronto...
y me atrapó en dos teclas blancas...
pero eso, tampoco sirvió.
Facebook no respondió...
callé..
y volví a beber leche incierta,
plagada de mercadona..
y así se vuelven los partidos en
casa...
Barcelona y Madrid enfrentados...
..y el pueblo intoxicado.
Con mis conocimientos estudiantiles...
rudos como la ruccula,
sazonados
de modelo
prusiano..
solo
se que no se nada,
traducido...
son
papel de váter para defecar...
...sera
por eso que ayer el cine, no me sirvió
para
ver “Pronombres”...
película
francesa en la que tuve que salir rápido,
por
no entender qué decían,
si
el nombre adolfh, supongo, como de la que precede adelfa..
era
un buen nombre para un niño aún por concebir ..
un
lió de marinero, sin duda.
Eso
sí, palomitas de maíz risa,
y
algún pedo insonoro qué acelero mi salida.
Ya
está.
Punto
y pelota.
*http://youtu.be/78xc3kdOoig
6,07pm
hora de rimar versos,
de Carlderón en la panza,
o en la barca remando a la deriva...
hora como la pelicula..
hora ? Alguien tiene hora, pelis y
tiempo que se expenda?
Creo, la afirmación es negativa.
6,08pm...
silencio, demoledor como el periódico
de la Vanguardia
y lamela me la pela!
6,09.
silencio
silencio
silencio negado, prendado de guáchara
en danza..
con tambores de calánda...
ruego a Dios...
silencio, otra vez, mas silencio...
Escribir resulta demasiado fácil...
para los poderosos,
no les hace falta pluma.
Dan un trazo.
Un garabato y cobran. Y punto y
pelota..
Cuanto pesa un libra de oro?
No lo sé.
Si creo en la Política?
Hoy menos que ayer...
..y en la policía?
Hoy se me erizaba la piel al ver el
telediario.
Cierto es que personas sueñan,
a otros se lo roban,
como le pasó a Lelo.
Primero paso a la ley de la Gravedad...
disco de los Planetas.
La conjura de los Necios es un buen
libro
con triste final.
No hay locura sin verso,
sin vigilia a quién amar.
No hay patrón de barco a quién la mar
no pueda zozobrar.
Eso son las voluntades anticipadas y
esos cuentos chinos...
como el disco,
y el discó bolo y demás rollos.
Copiar y pegar, ésto..
es realmente dibujar un cuadro con un 6
y un 4
pensé en difuminar-me en un trazo a carboncillo y borrarme.
Por qué no entendía...
sigo sin comprender que marca las leyes humanas...
que dicen ....
los que juran por amor.
y erizan clavos de metal.
de esos sangran tuétano ..
..pesadillas y locura.
te quería y nos abrazamos en una sinapsis mortal.
no entendía
y no kiero rememorar nada.
eso lo dije hace algún tiempo.
Siempre hay retazo, obsesión y tiempo.
La arena en los bolsillos...
la soledad absoluta, abusiva de un 23 de abril.
Abril, nombre ideal a los que paren y derraman absenta.
....se descarno mi nombre en Encarnacion y Emilio
y Asunción del Señor.
el dedos repletos de anillos.
Por esa pensaba que esa tarde, distante y absurda
debía guardarse en un cajón de sastre.
Por qué no entendía...
sigo sin comprender que marca las leyes humanas...
que dicen ....
los que juran por amor.
y erizan clavos de metal.
de esos sangran tuétano ..
..pesadillas y locura.
te quería y nos abrazamos en una sinapsis mortal.
no entendía
y no kiero rememorar nada.
eso lo dije hace algún tiempo.
Siempre hay retazo, obsesión y tiempo.
La arena en los bolsillos...
la soledad absoluta, abusiva de un 23 de abril.
Abril, nombre ideal a los que paren y derraman absenta.
....se descarno mi nombre en Encarnacion y Emilio
y Asunción del Señor.
el dedos repletos de anillos.
Por esa pensaba que esa tarde, distante y absurda
debía guardarse en un cajón de sastre.
chiste sin gracia
hoy he visto demasiado youtube***
y al parecer dos( sementales)* con kulo*
de mandril se metían en dos años
un garrote vil.**
mmm..
dale al kill bill4**!!
y al parecer dos( sementales)* con kulo*
de mandril se metían en dos años
un garrote vil.**
mmm..
dale al kill bill4**!!
libra de oro
y el mundo cambió para siempre desde adentro hacia fuera,
girando como una peonza...
y la desposo y su anillo fue forjado en la horca,
con metal preciso,
y bebió leche materna y luego las entizno de cenizas...
él busca lo que querés..
ostias y palos y metales!
y duerme acampado un un motel gris,
destartalado...
de abejas,cemento armado y lágrimas..
..de insomnio blanco de cocaína....
o espora de" cyllocibes.."
o la aguja que cose..
qué mas dentro si das lo que recibes
quién equilibra la balanza
de ti signo zodiacal
sin precisar que pones dentro?
girando como una peonza...
y la desposo y su anillo fue forjado en la horca,
con metal preciso,
y bebió leche materna y luego las entizno de cenizas...
él busca lo que querés..
ostias y palos y metales!
y duerme acampado un un motel gris,
destartalado...
de abejas,cemento armado y lágrimas..
..de insomnio blanco de cocaína....
o espora de" cyllocibes.."
o la aguja que cose..
qué mas dentro si das lo que recibes
quién equilibra la balanza
de ti signo zodiacal
sin precisar que pones dentro?
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